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云水禅心，与夜同归

文/彭世民

太极拳这一搁，就是好几年了。

原先那些熟透了的招式，竟也丢得干干净净；像一本翻旧了的书，忽然合上，被随手塞进了书架最深的角落，渐渐蒙了尘。

拳友们叫过多次，心里也动过几回，身子却总是懒懒的、沉沉的，像陷在暖被窝里，叫不醒。今年冬天，也不知是哪一阵风刮过心头，将那点念头又吹得晃荡起来。到底，还是去了。

推开的，是陈家沟国际太极院平江县分院的门。吱呀一声，玻璃门熟悉的涩响，仿佛把一片喧腾的光与声，从另一个世界，轻轻扯开了一条缝。

里头，黑压压一片人影。

几十个人，分作几列，正练到“掩手肱拳”。身子低低地沉下去，蓄着蓄着，像一张拉满了的弓；忽地，拳从腰间拧转着冲出，带着整个人的劲力。“呼——哈——”，那吐纳声从胸膛深处滚出来，沉甸甸的，带着体温，汇在一处，竟像夏夜里平江边上滚过的闷雷。不是炸在天上，是贴着地皮，嗡嗡地传过来，震得人脚心发麻，心口也跟着一颤，一颤。

我的脚步，一下子怯了、迟了。悄悄往墙边挪，将自己隐进门廊的暗影里，目光慌慌地寻着，想找一张熟脸，仿佛那是汪洋里一块能暂且立脚的礁石。

熟脸还没寻见，一声洪亮的招呼，倒先热热地追了过来：“哎呀，你可算是回来了！”

循声望去，影影绰绰的光里，几位旧日的拳友，已笑吟吟地迎到跟前。打头的，是老严，严奇志。还是那利落的平头，一根根精神地立着；廊灯底下，满面红光，看得真切，像是刚喝过一盅温热的酒。旁边是陈辉玉，我们十三班的班长，一位女同志。她拳打得最是沉稳，剑与扇也早学了，气度是从容的，见了人，眼里先漾出笑来。她几步上前，一把拉住我的手。

“可有些年没见了。”她的手心是温热的、干燥的，握得有力量，“当年班里三十几号人，热热闹闹的。如今还能见着，常来的，也就我们这几个人了。”

她的手就那么握着，几句话的功夫，絮絮地说着谁调去了外地，谁家添了孙子，谁腰疼歇了一阵又来了。这空旷的、初冬夜里透着凛凛寒气的拳馆，仿佛因了这几句家常，悄悄地，装上了看不见的暖气。一丝一丝，将人裹住，那层由陌生与疏离结成的薄冰，不知不觉就化了。

正说着，人丛里分出一条路。师傅王海军，不紧不慢地走了过来。

他还是老样子。三十出头，平实得像个刚从地里回来的农人，身上看不出什么“大师”的痕迹。他没多话，只走近了，伸出手，在我肩上拍了拍。那力道不轻不重，恰恰能让你感到一份实在的关切。

“忘了，不怕。”他说，声音是平的、稳的，像他脚下永远不慌不忙的步子，“只要来了馆里，跟着练，就成。”

这话音是极轻的，落在耳边，几乎要被那边的“呼哈”声盖过去。可不知怎的，它偏偏像一粒极小极沉的石子，“咚”一声，投进了我自己那口荒了许久的、死寂的心湖里。那一声不大，却漾开了一圈又一圈酸涩的涟漪，慢悠悠地，直荡到记忆的深处去，搅起一片混沌的泥沙。

音乐，就在这时候响了。

还是那曲《云水禅心》。古筝的弦子，泠泠淙淙的，像初解冻的山涧水，带着冰凌的寒气与脆响，不急不缓地流着。水声漫过鹅卵石，漫过青苔，也漫过这忽然安静下来的拳馆。

我站到队尾，像一个小学生，怯生生地插进一个早已整齐的方阵。前面是模糊的、晃动的背影。我学着他们的样子，笨拙地抬手，移步。式子那些文绉绉的名称，“金刚捣碓”“懒扎衣”“六封四闭”，还在舌尖上生涩地打着转，身子却已僵在那儿，成了一个完全对不上卯榫的部件，格格不入。尤其那一招“懒扎衣”，手该往哪儿捋，意该往哪儿领，脚该往哪儿开，全乱了。心里一急，筋肉便也跟着较劲，绷得硬邦邦的。

右边，一位约莫六十岁的阿姨，一身月白的绸衣，在昏暗的光里泛着柔和的、旧玉似的光泽。她的动作却是行云流水，舒展极了。移步、转身、抬手，仿佛不是她在动，是风在推着她，水在托着她。袖管带起的风，凉丝丝的，若有若无，拂过我因紧张而汗湿的手臂。

那一刻，什么三十不惑的年纪，什么旧日残存的、薄纸似的倨傲，全被碾得粉碎。我像个蒙馆里第一天开笔的孩童，面对着雪白的宣纸与陌生的墨砚，脑子里一片空白。只敢偷偷地，用眼角的余光，去描摹她手腕翻转的轨迹，去揣测她脚跟虚实地交替。那是一种全然的陌生，也是一种全然的交付。

不知何时，王师傅已缓步踱到了我身旁。

他并不看我那狼狈的、左支右绌的架势，也不言语。只静静地看了片刻，然后伸出手，不是整个手掌，只用两根指头，在我那僵得发硬、几乎要凝结住的肘关节处，轻轻向上一托。

说也奇怪。

自己跟自己较着的那股子蛮劲，那绷得紧紧的、几乎下一刻就要铮然断裂的弦，就在他指尖触及的刹那，“倏”地一下，泄了，松了。一股温润的、通畅的“意”，却仿佛从他那看似随意的指尖渡了过来。不是力，是一种感觉。从肘处那一点生起，顺着手臂内侧那条看不见的小溪，静静地，潺潺地，一直流向我那冰封的、不知所措的指尖。

忽然，就记起来了。

像在黑暗的屋里摸索了许久，指尖忽然触到墙上一个熟悉的、小小的凹痕。心里一亮。

想起十年前，也是这样的春夜，或许更暖一些。在县教育局的食堂里，灯光也是这样疏疏朗朗地洒着，在地上照出一块块模糊的光斑。也是这只右手，被他这样托着。那时我刚学“单鞭”，总也打不出那松沉里的韧劲，架子散着，劲也浮着，急得一头一身的汗，在灯光下蒸腾出白白的热气。

王海军师傅看着我那笨拙的样子，竟笑了，摇摇头说：“莫急。太极啊，它不是‘打’出来的。不是你跟谁较劲，就能赢的。它是等来的，是水到渠成，自己‘流’出来的。你得像等着天黑，等着天亮那样，等着它。”

这话，当年听着，只觉得玄妙，像隔着一层毛玻璃看远处的山，影影绰绰，知道是山，却看不清脉络走向。心里懂一点，又好像全不懂。今夜，在这生疏到令人羞愧的拳架间，在这久违的、轻轻的一托里，那句话，却像一枚沉在湖底多年的古钥匙，被十年后的水流缓缓带起，“嗒”的一声轻响，不大，却清清脆脆，打开了一扇我以为早已锈死、长满苔藓的、幽暗的门。

门里，光景流转。

站着年轻的自己，刚从部队转业，三十出头，身子轻得像一片春天河岸的柳絮，心里却揣着老成的梦，偏要压着步子，沉下肩膀，做出那“松沉”的架势，如今看去，透着几分装模作样的可笑。门里，还有他们，那些当初一起在墙角扎马步，腿抖得像风中的叶子，一边龇牙咧嘴，一边互嘲“我看你坚持不了两天”的老伙计。他们的笑声，嘹亮的、粗糙的，仿佛还在那掉了漆的木梁上绕着，余音未绝。人，却早已被时间的风吹散，散落进这县城各处不同的灯火里，为着不同的柴米油盐忙碌，面目在记忆里也渐渐淡了，模糊了。

而眼前这些素不相识的“师弟”“师妹”，他们的起承转合间，那一种不骄不躁的圆融意蕴，竟已是我当年求而不得、心急火燎想要抓住的东西了。记得后来在毛泽东文学院中青作家班学习，每日清晨，在学院的空地上，我仍坚持比画那几下生疏的套路。毕业晚会上，竟也斗胆上台表演了一段。如今想来，拳怕是打得幼稚，但那点坚持的模样，却让不少老师和同学从此记住了我。文学与太极，那时都像刚破土的嫩芽，我用一种笨拙的虔诚，同时浇灌着它们。

时间这东西，当真是残忍，也当真是最公正的匠人。

它把我这些年荒废的、丢弃的、自以为无关紧要的，都一笔一画，细细地刻进了我此刻僵硬、酸痛的筋骨里，成了我抬臂时的凝滞，转身时的踉跄。它又将旁人坚持的、打磨的、未曾有一日懈怠的，化入了他们行云流水般的开合与呼吸里，成了那衣袖带起的凉风，成了眉宇间舒展的平和。

我学的，是陈氏太极拳老架一路。一共七十五式，一趟打下来，堪堪二十分钟。

收势。双手缓缓自上而下，归于肚脐前，仿佛将漫天的星斗与漫野的清风，都敛入这方寸之地。静立。片刻的空无。

背上，沁出了一层细汗。不是热出来的黏腻的汗，是微微的，凉润的，贴着皮肤，像清晨草叶上凝结的露珠。通体舒泰，有一种卸下重负般的轻盈。像一块拧干了、又在三月乍暖还寒的太阳底下晒透了的旧棉布，吸饱了光，蓬蓬松松的，有了弹性，有了暖意。

人陆续散了。我独自立在檐下，看夜色。

步行街对面，几家店铺还亮着灯，是那种倦了的、昏黄的光，显得夜更黑，也更寒。那光疏疏朗朗地铺过来，洒在湿漉漉的青砖地上，碎成一片片淡金；也洒在正离去的人们的肩头、发上，给他们镀上一层毛茸茸的、温暖的边。他们三三两两地走着，步子是缓的，话声是低的，聊着刚才某个式子的腰胯该怎么转，某个近路该怎么走。话音里带着笑，那笑意也是温暾的，满足的，像一圈圈小小的水纹，在这湿润的、微寒的春夜里，静静地漾开，碰到岸，又轻轻地散去，融进更深的夜色里。

摸出手机看了看，八点半。

从前，总觉得夜晚漫长，是难熬的。它要么被琐碎的杂事、无休的思虑填得满满当当，胀得人心里发痛；要么就被无边的空虚与倦怠蚀穿，空得人心里发慌，无所依傍。此刻，这剩下的半截夜，却像一方刚用清水细细研好了的、浓黑莹润的砚台，安安稳稳地搁在书案的一角。墨香幽微，它静候着，沉默着，等我去渲染，去留下一些或深或浅或直或曲的痕迹。

回家的路，脚步是松的。落地无声，仿佛怕惊扰了这夜的宁静。

路过街角，那家小小的文具店竟还亮着灯。昏黄的光，从老式的玻璃门里溢出来，暖着门口一小块被夜露打湿的地面，像一幅小小的、温暖的油画。我推门进去，头顶一只旧铜风铃，叮咚一声，清越悦耳，划破了店里的寂静。店主是位戴着老花镜的妇人，从一本厚厚的账册里抬起头，冲我温和地笑笑。

我买了一刀生宣，绵韧的，微微透着青；两支中号的狼毫，笔肚饱满。付钱时，目光无意间掠过柜台角落，那里躺着一本中国画教学画稿，封面上两个褪色的字：《树木》。纸页已微微泛了黄，边角也有些卷了，不知在此躺了多久。心里一动，便也一并要了。

书和纸抱在怀里，有些沉，有些满，实实在在地贴着胸口。可心里头，反倒漾开一股踏实的轻快，仿佛这沉甸甸的，不是物事，而是今夜，在这拳馆与长街之间，偶然找回的一点确凿的、有重量的东西。忽然，就想起苏轼的句子来，那句子自己就从心底浮了上来：

“江山风月，本无常主，闲者便是主人。”

这夜，是我的了。这方才体味到一丝、尚捉摸不定的拳意，这怀中被体温焐着的笔墨，那书房窗下，一片虚白静待的宣纸，都是我的了。并非要去征服什么，成就什么，证明什么。只是忽然想，就做这么一个“闲者”罢。不做碌碌的过客，不做焦灼的逐者，只做这一刻，这一隅，无边清寂风月的主人。

路灯，一盏，又一盏。

它把影子拉得很长，很长，长得有些伶仃，有些孤单，拖在身后，像一条沉默的、黑色的尾巴。走到下一盏明亮的光晕下，影子又“倏”地缩回来，缩得很短，很短，短得有些局促，匍匐在脚边。它就这般，忽长忽短，忽前忽后，默然无声地陪着我走，是我今夜唯一的、忠实的伴。

我知道，一会儿到家，灯下，铺开那张雪白的水布，镇纸压住四角。我提起笔，蘸饱了墨，那蓄积的、饱满的墨汁悬在毫尖，将落未落之时，我的手，或许会犹豫，会胆怯，会像我今夜初回拳馆时那般，僵硬而生疏。墨滴也许会“啪”的一声，落在不该落的地方，晕开一团笨拙的遗憾。

但，也许呢？

也许，就在那屏息的一瞬之后，笔锋终会落下。那蓄积的墨，终会找到它自己的路，在宣纸纤维的脉络间，润开第一条若断若续的线——枯涩的，带着颤抖的呼吸，却也是活的，有自己的走向与脉搏。如同拳架里，那口断了又续、续了又断的气。只要人还在动着，心还在静着，气息还在吞吐着，它总会找到自己的、流淌的样子。

夜正长，路也正长。月光在云后走着，不急不缓。

一切，都还来得及。重新开始。

彭世民，湖南省平江县人，毕业于国防科大，军队转业干部，平江县文联副主席，中国作家协会会员，岳阳市作协理事。出版有《凤凰花开的路口》《小镇时光》散文集，曾获全国大鹏生态文学奖，岳阳市第五届、第六届文学艺术奖。作品先后在《少年文艺》《湖南文学》《湘江文艺》《广西文学》《小溪流》《文艺报》《中国艺术报》《中国青年报》等报刊发表。